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Lorena ficou viúva há pouco tempo, e está se adaptando à nova vida. Acompanhamos tão somente algumas semanas, talvez alguns meses, de seu cotidiano e seu monólogo interior, e a narração mistura as duas coisas com habilidade:

De manhã eu estava cansada e lembrando de coisas desconexas. A Paulinha, filha da minha ajudante — agora o certo é chamar de ajudante, fiquei sabendo pela minha irmã, ou secretária do lar, ainda mais chique — então, a filha da Susana mora num quarto sem janelas. Eu não conseguia acreditar nisso, como assim ela mora num lugar sem janelas, perguntei três vezes, mas nem mesmo uma saída de ar no alto da parede, não, dona Lorena, é um quarto com banheiro, deve ter uns quinze metros, e só a porta de madeira. Ela nunca morreu sufocada? E deixei metade do café na xícara porque comecei a me sentir sufocada com aquela conversa. A senhora é engraçada, dona Lorena, mas eu estava horrorizada, ela não percebeu, fiquei com um pedaço de pão no canto da boca enquanto olhava para a enorme janela da cozinha. Fiquei dias pensando nisso, imagine viver num lugar sem janelas, mas até o porquinho-da-índia da minha sobrinha tem o direito de respirar numa gaiola. De noite, essa moça, o ar vai diminuindo, vai acabando, e ela com o peso do dia sobre o peito, a cabeça afundando no travesseiro e nenhuma preocupação ou angústia podendo sair pela janela. Não tem janela.

Junto com a empregada, Lorena dedica algum tempo a separar coisas que eram do marido para encaminhar para a doação. Vasculhando uma gaveta, descobre a foto de um menino que só pode ser filho dele. Evidência de traição.

A vagabunda da mãe dele se chama Soraia, que nome ridículo, ela nem é japonesa, porque a Soraia que conheço é japonesa, nenhum outro tipo de pessoa combina como o nome Soraia, mas a mãe dele é loira e alta, infelizmente bonita.

Não que o casamento com Luís fosse muito feliz:

eu me lembro, a cara dele me dizendo vamos montar um álbum só para as fotos das nossas viagens, e eu fingindo acreditar no projeto, sim, viajaremos muito juntos, e na verdade não passamos do Nordeste brasileiro, um horror, o clima quente odiável, as meninas muito mais bonitas do que eu, andando para lá e para cá de biquíni, ele fazendo de conta não prestar atenção nas pernas e peitos, eu disfarçando minha humilhação. Foi bem esta foto, esta aqui, sentados no restaurante do resort, o fotógrafo perguntou se podia registrar o momento, eu me perguntei que momento, e depois me perguntei por que registrá-lo, e o resultado é essa fotografia amarela em que a coisa mais alegre é o copo de cerveja na sua mão esquerda.

Como aliás atesta sua lembrança do velório:

Eu olhava para o relógio de dez em dez minutos, que tortura, meu Deus, ter que aparentar sofrimento, sou a viúva, eis o personagem. Me cansava manter o olhar triste de abandonada, talvez vocês não saibam, mas ele morreu há muito tempo, nesse caixão estão apenas os ossos.

Ela entra em contato com o rapaz e arranja um encontro. Pequeno spoiler, que não prejudica a leitura: Lorena e o filho de seu marido começam um relacionamento, que não dura muito tempo, terminando de forma dramática durante uma viagem a Montevidéu.

O grande mérito da obra é a profundidade da personagem. Lorena tem voz própria, tem personalidade, tem um mundo interior psicologicamente rico. Tiago Amorim escreve bem e consegue construir uma protagonista inteligente e interessante.

— Não esqueça da Catedral do Niemeyer, dizem que é linda! Lembra do que te falei: as pessoas sussurram pertinho das paredes, sabe? Você pede para o Luís ficar do outro lado e dizer se te escuta. Faça a experiência e me conte se deu certo (…)

E assim, de vestido curto e sandália baixa de couro, parecendo uma nordestina, pus os pés na calçada (…)

Continuei andando, andando, os prédios iguais dos dois lados da avenida, todos muito quadrados e tristes, o mundo inteiro vai ficar assim quando acabar a imaginação (…)

A primeira visão foi dos anjos pendurados, meu Deus, que horrorosos, parecem demônios cinzas e desfigurados (…)

Atrás de mim um casal alegre brincava com o efeito da parede, ah, o efeito que a Lara esperava que eu descobrisse com o Luís. Eram dois adultos infantis (…)

A parede estava lisa e o mármore mudo, parecia mesmo um convite. Inclinei o meu corpo para a frente, toquei as pedras frias com os dedos da mão direita, estou dando este aviso, eis aqui o meu segredo — e arrumei as mãos como se falasse a um ouvido. Falei tão baixinho, parecia menina com medo, e ninguém estava do outro lado para confirmar que ouviu. Depois saí da Catedral pensando, o que terá acontecido com as minhas palavras, e se ficaram presas no caminho, um ano depois uma velhinha está rezando e ouve aquela voz vinda do nada, depois dirá ao padre o Senhor falou comigo em língua estranha

Lorena tem contradições e tem consciências dessas contradições. Tem defeitos e consciência desses defeitos. Não foi escrita para ser simpática, ou representar uma causa, mas para ser real. E, por isso, é cativante.

Porque eu só soube mentir, entende? Lutando contra uma mãe narcisista, pisando na vaidade da Lara, usando um marido semimorto como pilar da melancolia. Só agora eu vi, só agora, quando atravessei a Avenida Corrientes e percebi que eu podia ser morta, e no jornal falariam de uma anônima, uma turista qualquer brasileira. Só agora eu toquei o meu próprio segredo, este que eu entrego por escrito: não desejo a lonjura do mundo, desejo vê-lo, e de um modo humilhante eu também admito, preciso ser vista.

Nenhuma machadada.

(lembrando que livro sem machadada é ótimo, uma machadada é bom, duas é fraco e três é muito ruim)

Está escrevendo um romance? Quer uma leitura crítica 100% sincera? Ou uma revisão? Escreva para decio.machadada@gmail.com

Gosta das resenhas? Considere o acesso pago. Só R$10 por mês.

Veja o regulamento aqui.

Confira abaixo a lista de obras que estarão disponíveis como prêmio para os vencedores (tivemos adições, agora são nada menos de 31 opções).

(Coloquei os resenhados primeiro, com links para as resenhas)

Obras disponíveis para a premiação:

(em ordem aleatória)

• Cantagalo, de Fernanda Ribeiro (Todavia) [resenha]

• Homem de programa, de Luciano Somenzari [resenha]

• O deus oculto no canto do córner, de Milton Gustavo (Danúbio) [resenha]

• Os automóveis ardem em chamas, de Marcel Novaes (Penalux) [resenha]

• A última noite das bicicletas, de Rodrigo Breunig [resenha]

• Metafísica de carrasco, de Vitor Cei (Catraia)

• Aranha movediça, de Moacir Fio (Moinhos)

• Gentinha, de Marcelo Moutinho (Record)

• Memórias de pelúcia, Daniel Sita (Patuá)

• Esquinas do mundo — ensaios, Alessandro Atanes

• Desafetos, Diego Lopes (Patuá)

• Onanai, Valdomiro Martins, (Casa de Asterion)

• 201 romances brasileiros em 5 minutos cada, Eloésio Paulo (Sic Edições)

• Assunto de Família, de Gabriel Ferreira (editoria)

• O trono ameaçado, André Santos (Ubiq!)

• Parapeito, de Rita de Podestá (Cachalote)

• A vida longa dos vermes, de Paulo Santoro (Ayom)

• Céu ausente, de Gustavo Rios (Cepe)

• O último a ser escolhido, de Leandro Marçal Pereira

• Me vê dez médias, de Leandro Marçal Pereira

• Pesadelo tropical, de Marcos Vinícius Almeida (Aboio)

• O terrorista doces, de Vitor Tavares

• Algum dos cinco livros de Daniel Lucrécio

• Maranhão, de Thiago Barone (Patuá)

• Torrente, de Vanessa Malagó (Patuá)

• Uma vontade inadiável de acabar com este mundo, de Daniel Ricci Araújo

• Cinema, 1982 e outros contos, de Daniel Ricci Araújo

• Histórias escritas na água, de Sonia Zaghetto (Patuá)

• O impostor cotidiano, de Hugo César Rocha de Paiva (Moinhos)

• Em chamas, de Henrique Lamas (7 Letras)

• Lorena, de Tiago Amorim (Danúbio)

Veja o regulamento aqui.

Recebemos novas ofertas de prêmios, de autores que já foram resenhados.

Confira abaixo a lista de obras que estarão disponíveis para os vencedores. Coloquei os resenhados primeiro, com links para as resenhas.

Obras disponíveis para a premiação:

(em ordem aleatória)

• Cantagalo, de Fernanda Ribeiro (Todavia) [resenha]

• Homem de programa, de Luciano Somenzari [resenha]

• O deus oculto no canto do córner, de Milton Gustavo (Sator) [resenha]

• Os automóveis ardem em chamas, de Marcel Novaes (Penalux) [resenha]

• Metafísica de carrasco, de Vitor Cei (Catraia)

• Aranha movediça, de Moacir Fio (Moinhos)

• Gentinha, de Marcelo Moutinho (Record)

• Memórias de pelúcia, Daniel Sita (Patuá)

• Esquinas do mundo — ensaios, Alessandro Atanes

• Desafetos, Diego Lopes (Patuá)

• Onanai, Valdomiro Martins, (Casa de Asterion)

• 201 romances brasileiros em 5 minutos cada, Eloésio Paulo (Sic Edições)

• Assunto de Família, de Gabriel Ferreira (editoria)

• O trono ameaçado, André Santos (Ubiq!)

• Parapeito, de Rita de Podestá (Cachalote)

• A vida longa dos vermes, de Paulo Santoro (Ayom)

• Céu ausente, de Gustavo Rios (Cepe)

• O último a ser escolhido, de Leandro Marçal Pereira

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• O terrorista doces, de Vitor Tavares

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• Torrente, de Vanessa Malagó (Patuá)

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O narrador, cujo nome não é revelado, conta a história de seu envolvimento com uma moça e das consequências imprevisíveis e caóticas desse relacionamento. O nome dela também nunca aparece, e Flavio Gomes lança mão de uma voz narrativa bastante original: o texto é em primeira pessoa, porém dirigido à personagem da moça, como se fosse uma carta, utilizando portanto ao mesmo tempo os pronomes “eu” e “você”.

A história começa no meio, sem apresentação.

Pego meu carro, pego a estrada, pego a entrada da sua cidade, pego a rua principal, sei onde você trabalha, acho que sei bastante de você, apenas buzino na porta.

Vale notar que o tempo verbal no presente só dura umas poucas páginas, logo o autor está escrevendo no passado, talvez sem perceber.

Esse homem e essa mulher passam uns dias num hotel em algum lugar de Minas Gerais. Depois disso, a narração vai e volta no tempo, mostrando outros momentos dos dois juntos, em São Paulo, em Heidelberg, em Paris. A moça aparece e desaparece da vida dele sem muitas explicações, o que o deixa confuso e angustiado. Ela é uma figura misteriosa.

Quando entrei, te vi numa mesa no pequeno salão de refeições cercada de pães, bolos e uma xícara enorme de café fumegante. Todo café deveria ser fumegante como esse, pensei na hora, mais um pensamento inútil, e você olhou para mim e sorriu com vergonha de tanta comida. Acenou, e acenei de volta. Aí você puxou uma cadeira da mesa, bateu no assento duas vezes ordenando que eu sentasse. Vem cá, não gosto de tomar café sozinha, nunca mais me deixa sozinha.

Mais ou menos na metade do livro, ela desaparece de novo, e logo em seguida ele vê na televisão francesa uma notícia sobre um grupo terrorista, durante a qual uma foto dela é mostrada. Atônito, com medo de que achem que tem algo a ver com terrorismo, ele decide voltar ao Brasil e se esconder, assumindo uma nova identidade, sendo que a nova identidade consiste em morar na praia e levar turistas para passear de barco.

Ficamos sabendo como ele fez para mudar de identidade, como era a vida dele antes de se envolver com a moça complicada, de onde vem seu dinheiro, como ficou sendo a sua vida nova, tudo contado num tom meio debochado e irônico.

o que eu tenho de fazer para salvar esse cara!, ele dizia para a mulher quando me levava para almoçar na sua casa no Brooklin aos domingos, uma casa enorme que um dia ele me contou, depois de beber dezessete chopes no Bar Léo, fora extorquida de um empresário milionário do Centro-Oeste, com uma incipiente carreira política baseada num discurso cristão, careta e moralista, flagrado por ele no Trianon chupando o pau de dois moleques musculosos num canto escuro do parque. Virou governador, inclusive.

Trabalhava num restaurante descolado, embora os donos fossem uns cretinos e o gerente, um ladrão, e pilotava um barco que em geral carregava gente bonita e endinheirada por águas tranquilas, contando mentiras em vários idiomas. Aprendi rápido as coisas do mar, eu que não sabia nada de barcos, lanchas, botes, bombordo, estibordo, proa, popa, porra nenhuma. Mas no Brasil se tira a carteira de Arrais-Amador sem precisar nem de aula prática, é só fazer uma prova escrita e acertar metade das questões, e sai a habilitação para comandar barcos como o meu. Eu achava que essa carteira de motorista de barco se chamava brevê, para mim tudo que não era para dirigir carro se chamava brevê, e se alguém da Marinha soubesse de minha completa ignorância oceânica jamais permitiria que eu levasse turistas num barco, mas no Brasil tudo se resolve.

Claro que a certa altura a moça reaparece para explicar essa história de terrorismo. É uma criminosa? É procurada? Os dois vão ficar juntos? Bolo de pamonha presta? O livro responde essas perguntas, depois de nos levar a estações de trem na Hungria e a concertos de violoncelo em Praga.

As aventuras frenéticas em locações exóticas formam um enredo pouco verossímil, meio sem-pé-nem-cabeça, ou seja, na verdade apenas servem de pretexto para o humor, que vem servido numa narração leve e despretensiosa, que não chega a ser engraçadíssima mas é ágil e divertida.

Uma machadada.

(lembrando que livro sem machadada é ótimo, uma machadada é bom, duas é fraco e três é muito ruim)

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Concordo com ele que “parir um romance de estreia, ficção literária, com o objetivo principal de ser aceito” num grupo é uma coisa triste, a ideia não deveria ser essa. Tudo bem. Segundo Cuenca, “as razões centrais que alguém deveria ter para escrever” são ler e ser. Aí já acho que faltou uma coisa fundamental, que é conversar.

Ler e ser fazem parte do esquema, com certeza, mas não são relacionais. O escritor quer também participar de uma interação, de um diálogo, quer tocar os demais, levar algo a eles, enfim, quer SER LIDO. No mínimo. De preferência, que sua obra seja não só lida mas comentada, debatida, apreciada, que faça parte da cultura comum. Esse é o grande, enorme ponto cego do texto.

O Cuenca admite que teve muita sorte no começo de sua carreira, a ponto de estar “na programação principal da primeira Flip antes mesmo do romance ter entrado no prelo”. Situação particularíssima. Já estava sendo ouvido sem ainda ter dito nada. Não me parece que ele aprecie devidamente o drama do escritor que não é lido.

Todo mundo já ouviu aquela pergunta supostamente zen, “se uma árvore cai e não há ninguém para ouvir, ela faz barulho?” Se ninguém leu o que você escreveu, você escreveu mesmo? O escritor sem o leitor é o tamborim sem a pele, é o arco sem a flecha, não sai nada. Talvez o processo de escrita tenha servido para resolver aí as suas questões internas, que bom pra você, mas e a troca? E quanto a produzir um efeito em uma outra subjetividade? Arte não é isso?

Querer ser lido é parte integrante de querer ser escritor, mas se confunde com querer ser publicado, que se confunde com querer vender, que se confunde com querer ter sucesso, que se confunde com querer fazer parte do clube. Mas cada uma dessas coisas é uma coisa diferente. Melhor empregar aqui a análise (do grego ἀνά+λύσις, separação) do que a síntese (σύν+θέσις, junção). Como diriam aqueles que falam assim, não é sobre consagração, é sobre comunicação.

Escritores me procuram a toda hora para que eu resenhe seus livros. Me mandam exemplares de graça, oferecem-nos como prêmio do meu concurso de contos. Querem sucesso? Ganhar dinheiro? Não, eles querem se conectar com leitores.

Outra ressalva que quero fazer é quanto a essa história de que estaria em jogo “a própria existência de quem escreve”. O Cuenca diz que começou a escrever porque “Terminei um longo relacionamento, entrei numa crise de depressão profunda”. Tudo bem, esse é um motivo tão bom quanto qualquer outro. Não é o único, não precisa ser.

Tem gente que começa a escrever porque quer registrar as memórias felizes que tem da infância, outros porque são engraçados e querem fazer rir, etc.etc.etc. Motivações que também são perfeitamente válidas. Esse negócio de que escrever é perigoso, que vai te tirar de um buraco fundo, que o coração sangra quando se escreve, é muito dramático, muito instagramável, impressiona quem ouve pela primeira vez e tal, pode até ser verdade para alguns, mas não esgota o tema e acho que contribui para uma visão romantizada que nem sempre faz sentido.

Os leitores que gostam de contos por favor divulguem por aí, em suas newsletters e perfis nas redes sociais diversas.

Abaixo, o regulamento.

Regulamento:

1. O Concurso Afiado de Contos é uma iniciativa da newsletter do Décio Machado, deciomachado.substack.com, destinado a revelar e divulgar contistas brasileiros.

2. A única condição para participar é ser assinante pago da newsletter, seja em versão mensal, anual ou fundador.

3. Cada participante pode mandar um único conto, para decio.machadada@gmail.com.

4. O arquivo deve conter o nome do conto, o nome do(a) autor(a) e o e-mail usado para assinar a newsletter.

5. O tema é livre. O tamanho também, dentro dos limites do bom senso (microcontos não são bem-vindos, nem novelas).

6. As inscrições acontecerão a partir de hoje até o final de junho.

7. Escolherei alguns finalistas e um vencedor dentre eles.

8. Os finalistas serão publicados aqui na newsletter, acompanhados de uma breve análise.

9. A data de divulgação dos finalistas dependerá da quantidade de inscritos, pois lerei todos os concorrentes. A princípio, digamos final de agosto.

10. Cada um dos finalistas poderá escolher dois livros como prêmio, dentre os listados abaixo, generosamente oferecidos por seus autores.

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Obras disponíveis para a premiação:

(em ordem aleatória)

• Metafísica de carrasco, de Vitor Cei (Catraia)

• Aranha movediça, de Moacir Fio (Moinhos)

• Gentinha, de Marcelo Moutinho (Record)

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• Esquinas do mundo (ensaios), Alessandro Atanes

• Desafetos, Diego Lopes (Patuá)

• Onanai, Valdomiro Martins, (Casa de Asterion)

• Homem de programa, de Luciano Somenzari

• 201 romances brasileiros em 5 minutos cada, Eloésio Paulo (Sic Edições)

• Cantagalo, de Fernanda RIbeiro (Todavia)

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• O trono ameaçado, André Santos (Ubiq!)

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• A vida longa dos vermes, de Paulo Santoro (Ayom)

• Céu ausente, de Gustavo Rios (Cepe)

• O último a ser escolhido, de Leandro Marçal Pereira

• Me vê dez médias, de Leandro Marçal Pereira

• Pesadelo tropical, de Marcos Vinícius Almeida (Aboio)

• O terrorista doces, de Vitor Tavares

• Algum dos cinco livros de Daniel Lucrécio

• Maranhão, de Thiago Barone (Patuá)

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Nicolas é um psiquiatra francês que está trabalhando num sanatório na Suíça, perto de Lausanne. Ali eles atendem, principalmente por meio de psicanálise, esquizofrênicos e neuróticos em geral, inclusive gente afetada pela guerra, já que a história se passa em 1952. A internação é voluntária, não se trata de uma prisão ou coisa do tipo, é uma clínica.

Três pacientes aparecem com destaque na história: Lee, um americano que desenvolveu mutismo e depressão profunda depois de sua temporada nas linhas de frente; Mary, outra americana, traumatizada ao descobrir que seu trabalho em Los Alamos fazia parte da produção de uma bomba atômica; e Emil, um alemão que vê Satã em suas alucinações.

Nicolas é casado com Anna, uma jornalista que acaba de ser contratada pelo CERN, em Genebra, para lidar com a divulgação pública dos resultados daquele centro de pesquisas. Parte do drama gira em torno da tensão entre o interesse do marido pela mente e pelo inconsciente e o interesse da esposa pela matéria e pela quantificação.

Mas essa tensão não é tão simples quanto parece, já que, para fazer seu trabalho, Anna precisa se familiarizar com conceitos de física quântica, área em que parecem não haver certezas.

“De novo, o problema é com o interior da matéria, com a composição do átomo.”

“O vazio imenso que você me fez enxergar.”

“Mas no fundo é impossível de visualizar. O que acontece viola qualquer lógica. É um vazio repleto de possibilidades. Toda a fundação da realidade é isso, um espaço trêmulo, onde tudo pode acontecer.”

“Viola qualquer lógica humana”, ele disse.

“Em oposição a uma lógica divina?”

Nicolas hesitou antes de responder.

“Estranha a todos os humanos.”

Conforme o tempo passa, o inverno se aproxima, a neve cai, Nicolas vai sendo tomado pela melancolia. Por outro lado, seus pacientes não mostram nenhuma melhora. Ele se pergunta se existe mesmo alguma eficácia na psicanálise, se é possível tratar distúrbios mentais. Ouve coisas quando caminha pela floresta, talvez tenha até alucinações. Será que o próprio doutor está ficando louco? Talvez o fato de ter morado em Vichy, o reduto colaboracionista francês, furtando-se a qualquer combate, o tenha deixado traumatizado de alguma forma? Possivelmente está sofrendo com o retorno da hipocondria que já o afetou no passado?

Ele, com a palidez de um cadáver, respondeu que sim, talvez fosse melhor, pois não viveria o bastante para cuidar da criança. Anna apertou sua mão e disse que ele estava louco, louco de pedra, realmente doido, e Nicolas respondeu que sabia disso, que não tinha dúvidas, e Anna perguntou por que ele achava que morreria logo se os resultados dos exames eram ótimos, e ele respondeu que não sabia, que não fazia a menor ideia, que a única certeza que tinha era de que morreria em breve, de que às vezes, muitas vezes, na verdade, pensava em se matar para ter algum controle sobre a situação, em vez de ficar naquela espera agônica até que a Doença o dominasse, destruísse seu fígado, seu baço, seus rins, seu coração, e no final nada importava pois ele iria morrer sozinho, pois todos estavam sós nesse momento final, e Anna apertou a mão dele e disse, não seja idiota, em primeiro lugar, você não vai morrer e, em segundo lugar, eu estou aqui com você, e apertou com ainda mais força a mão dele.

No último terço do livro, a tensão entre matéria e mente ressurge com mais força quando um laboratório farmacêutico lança a clorpromazina, considerado o primeiro remédio antipsicótico, que revolucionou a psiquiatria. Nicolas a princípio se mostra reticente. Curar doenças mentais com remédios? Não é melhor trabalhar os traumas por meio da fala, conforme as recomendações do doutor Freud? Mas os resultados não mentem…

O livro equilibra bem seus temas, que são interessantes. Alterna entre os problemas dos pacientes da clínica, os problemas pessoais de Nicolas e aqueles do seu casamento. Um médico em dúvida sobre a eficácia de seus tratamentos, sobre a ética de ajudar apoiadores do nazismo (Nicolas é judeu), sobre a própria saúde mental. A dificuldade de se conhecer o mais profundo da mente e o mais profundo da matéria (como disse Homer Simpson: What’s mind? No matter. What’s matter? Never mind). Tudo isso num vilarejo no meio do nada, em meio à neve, envolto em bruma.

Nós somos todos culpados, repetiu mentalmente Nicolas, e pediu mais uma taça de Calvados. Nós somos todos responsáveis e precisamos nos dar conta disso e aprender com isso, ouviu a voz imaginária de Ezra à sua frente. Pessoas passeando pela rua achavam esquisito aquele homem sozinho do lado de fora. O céu escurecera e não se viam estrelas ou a lua. A cada gole, no entanto, Nicolas era envolvido por uma embriaguez desesperançada e feliz ao mesmo tempo. Seus olhos lacrimejavam e ele culpava a brisa leve que soprava do lago.

Anna apareceu de repente, brotando diante dele, toda enrolada em uma echarpe. Quando percebeu, ela já estava sentada.

“O que você está fazendo aqui no frio?”

A história traz até participações especiais. De um lado, Viktor Frankl e sua busca por sentido, do outro John Wheeler e seus questionamentos sobre o papel da consciência na física quântica. Tudo bem amarrado.

Deixo registrados dois deslizes. O primeiro é os personagens se referirem a “ciências duras”, sendo que aqui no Brasil dizemos “ciências exatas”. O outro é este trecho:

“Sim, isso era óbvio desde o início. Fui enviado aqui para melhorar, mas para mim não há dúvidas: o que querem eliminar de dentro de mim só se agravará.”

“O que exatamente é aquilo?”

Acontece que o homem em nenhum momento disse “aquilo”. Enfim, detalhes.

Nenhuma machadada.

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Patriarca de Além-Mar, 262 páginas, é autopublicação

O livro conta a história, romanceada, de Diogo Álvares Correia (1475–1557), o Caramuru. Com 20 anos, vive em Póvoa de Varzim e é amante de Mécia, a jovem esposa do dono da quinta onde ele trabalha. Quando um aristocrata de nome Pereira descobre esse adultério, a vida de Diogo fica complicada, e ainda mais quando descobrem que ele e o irmão são na verdade judeus. Ele é obrigado a fugir. Seis anos depois, está em Lisboa, trabalhando com navios.

Não demorou para que Diogo fosse promovido a mestre e ingressasse numa seleta lista que naquele ano de 1509 contava com menos de trezentos nomes. Como mestre, Diogo definia a construção da ossada, o corte das peças e o peso dos bordos. Supervisionava a calafetagem: a aplicação do breu e do alcatrão, escolhidos no tato, no cheiro e no paladar, e da estopa, sempre limpa de arestas e pó, colhida dos campos, jamais reaproveitada da cordoalha desusada de outras embarcações. Diogo também escolhia a madeira que seria usada no casco das naus. Ou carvalho. Ou castanheiro. Ou sobreiro. Deveria estar seca, nunca fresca, a fim de evitar a abertura de juntas. Para os mastros, preferia o pinho do norte da Europa, o melhor.

Quando acontece um massacre de judeus na capital portuguesa, Diogo embarca para a terrível travessia em direção ao Novo Mundo. Uma vez no Brasil (na Bahia), é capturado por uma tribo tupinambá. Depois de alguns anos como cativo, se torna intérprete, facilitando conversas e transações comerciais entre os índios e os europeus que de vez em quando aparecem por ali. Aos poucos, acultura-se e passa a ser chamado de Caramuru.

– Você tem fé?

– Por Nosso Senhor Jesus Cristo, sim – disse ela.

Diogo aproximou-se da menina e lhe retirou a cruz de madeira. Em seguida, pôs-lhe no pescoço o crucifixo de ouro que trazia consigo. Ela admirou-se, a boca muda, os olhos gratos, espelhos d’água.

– Há alguma chance para o meu amigo?

– Haveria se dependesse de mim.

– Você é a filha do morubixaba.

– Exatamente.

Guaibim pendurou a ibira-pema numa trave e cantou como as dobras dos sinos num dia de enterro. O lamento era de dar dó. Apanhou do chão a mimbi, uma flauta feita do fêmur de um aimoré, e tocou um gemido que quase fez o coração de Caramuru parar.

– Veja, Caramuru, agora ibira-pema está pronta.

A nova terra não está isenta de conflitos, como mostra a guerra entre os tupinambás liderados por Taparica e os caetés liderados por Jararaca. A narrativa é animada, cheia de idas e vindas, intrigas, paixões, perigos e aventuras.

Caramuru se casa com uma índia, que se converte ao cristianismo e ficaria conhecida como Catarina Paraguaçu. Anos depois, os dois se mudam para a França, depois vão parar em Lisboa, onde ele reencontra Mécia e testemunha o terremoto de 1531. Finalmente, retornam ao Brasil.

Ao final, ainda há tempo de enfrentar o fidalgo Pereira, nomeado pela coroa portuguesa como dono das terras onde vive Caramuru.

Caramuru continuou:

– Sei das barbaridades praticadas desde a chegada de Pereira e dos colonos, e sei que a paz que eles desejam para prosperar no Brasil reside na paciência de vocês.

– A paciência é amarga e não mata a fome. – A lança vibrava na mão de Cunhambebe com a rapidez do coração de um passarinho. – Estamos famintos, Caramuru.

– Ainda assim, eu poderia pedir para que vocês fossem um pouco mais tolerantes e que impedissem essa guerra. – Caramuru olhou para a mão suja de sangue e sentiu o coração disparar. – Mas não seria eu tão cruel quanto Pereira ao privá-los da vingança de que têm direito?

O livro resgata uma época interessante da história do Brasil pelo ponto de vista da ficção, algo que poderia ser mais comum na nossa literatura. As liberdades históricas se justificam em nome de uma boa narrativa (nesse sentido, a Nota Histórica no final é indispensável para esclarecer vários pontos que talvez causem alguma estranheza durante a leitura). O autor toma cuidado para não sufocar o leitor com excesso de informações e de termos tupis. A cultura e o vocabulário dos índios se mesclam à narrativa de forma natural, e sua exposição não é cansativa.

O enredo é um pouco novelesco, mas é envolvente e cumpre bem seu papel de prender a atenção e fazer o leitor se sentir no século 16. O recurso da alternância de narradores é bem utilizado, a língua está bem usada, os personagens são bem construídos. Caramuru não é apresentado como um herói de novela, impoluto, mas como um homem contraditório e repleto de falhas.

Nenhuma machadada.

(lembrando que livro sem machadada é ótimo, uma machadada é bom, duas é fraco e três é muito ruim)

Esta resenha é fruto de uma leitura crítica. Ao final da obra, Dan Massil agradece, entre outros, “Décio Machado, pela generosidade das críticas e pela franqueza rara, que muito contribuíram para que este livro encontrasse sua melhor forma.”

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Pedi uma ajuda há pouco tempo e a resposta foi surpreendente. Chegaram várias ofertas de prêmios.

Decidi fazer da seguinte maneira. Quando o resultado do concurso sair, cada um dos primeiros colocados poderá eleger qual livro quer ganhar como prêmio, a partir da lista das obras que foram oferecidas. O primeiro colocado escolhe primeiro, depois o segundo colocado, etc.

Agradeço todas as ofertas, mas advirto que serão poucos ganhadores, então por favor não se ofenda se o livro que você ofereceu terminar não sendo entregue a ninguém. (Se a newsletter ainda existir em 2027, faremos outro concurso.)

Até agora já temos todas estas opções (elencados aleatoriamente):

• Metafísica de carrasco, de Vitor Cei (Catraia)

• Aranha movediça, de Moacir Fio (Moinhos)

• Gentinha, de Marcelo Moutinho (Record)

• Memórias de pelúcia, Daniel Sita (Patuá)

• Esquinas do mundo, Alessandro Atanes

• Desafetos, Diego Lopes (Patuá)

• Onanai, Valdomiro Martins, (Casa de Asterion)

• Homem de programa, de Luciano Somenzari

• 201 romances brasileiros em 5 minutos cada, Eloésio Paulo (Sic Edições)

• Cantagalo, de Fernanda Ribeiro (Todavia)

• Assunto de família, de Gabriel Ferreira (Editoria)

• O trono ameaçado, André Santos (Ubiq!)

• Parapeito, de Rita de Podestá (Cachalote)

• A vida longa dos vermes, de Paulo Santoro (Ayom)

• Céu ausente, de Gustavo Rios (Cepe)

• O último a ser escolhido, de Leandro Marçal Pereira

• Me vê dez médias, de Leandro Marçal Pereira

• Pesadelo tropical, de Marcos Vinícius Almeida (Aboio)

• O terrorista doces, de Vitor Tavares

• Algum dos cinco livros de Daniel Lucrécio

Se alguém ainda quiser oferecer uma obra como possível prêmio, mande um e-mail.

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Beatriz está grávida, e os capítulos do livro são identificados pelas semanas da gestação, da sétima até a trigésima-oitava. Logo ficamos sabendo que seu marido, Cristiano, pai do bebê, faleceu antes que ela pudesse contar a ele da gravidez. Assim, todos os meses seguintes são marcados pelo luto.

meus pêsames, meus sentimentos, os médicos de terno, minhas sinceras condolências, a vizinha da casa amarela, força, coragem, o momento é difícil demais, mas vai passar, meu anjo, confie em deus, as amigas da mãe, o tempo, minha querida, só o tempo, tenha fé, rostos, que deus te dê conforto, vozes, força, um choque pra todos nós, estamos rezando por você, fantasmas que agora gritam fazendo Beatriz tapar os ouvidos e correr para a entrada da trilha, lá dentro correndo mais cada vez mais rápido até chegar ao lugar de antes, e só então ela dobra o corpo, exausta, os braços estendidos na frente, as mãos almejando o chão, a testa úmida apoiada na mochila, a pele quente pulsando raiva. luto luto lu to lutoluto luto l u t o luto luto luto luto luto em luto em luto enluto luto me luto meu luto meu lu to em lutolutolutolutolu to lutolutolu to luto eu luto eu luto o luto de luto eu em luto enluto só luto só eu luto eu só lutol ut o luto luto só eu só luto

Ao longo da obra, vamos acompanhando a dificuldade de Beatriz de continuar a vida depois da tragédia. Ela experimenta ir ao psiquiatra, mas depois desiste. Conversa com sua amiga mais antiga, Alice (só que a relação entre as duas ficou um pouco difícil depois que a outra se mostrou entusiasmada com o bolsonarismo). Ela caminha pelo parque. Ela pensa no pai, que foi morar na sua Argentina natal. Ela convive com a mãe, com quem nunca se deu muito bem. Ela tenta retomar seu trabalho como tradutora.

Silvana Tavano entremeia os diálogos no meio da narração, sem usar aspas ou travessões, uma técnica que dá agilidade ao texto.

E agora ela está na porta, tocando a campainha. Você estava dormindo até essa hora?, pergunta ao entrar, carregando duas sacolas, com um olhar enviesado sobre a camisola que Beatriz ainda não tirou.

Olha só você redondinha, uau! Ela se surpreende com a voz de Paula, não acredito, você chegou antes da Glória? Levanta para abraçar a amiga, o livro do horóscopo ainda aberto em cima da mesa. Deixa eu ver esse barrigão!, e ainda estão em pé quando Glória empurra a porta de vidro que liga a livraria ao pátio, mais abraços e presentes já saindo da sacola de uma e da bolsa da outra, gente, o que é isso?, eu não trouxe presente nenhum, Natal, poxa, nem pensei.

O livro é bem escrito, a leitura flui com facilidade, vemos o mundo pelo olhos de Beatriz e terminamos com a impressão de conhecê-la. Mas não consigo deixar de sentir que falta alguma coisa. Assim como em vários outros romances que andei lendo, a coisa parece que não deslancha, está toda hora mudando de assunto sem se aprofundar.

A premissa é um trauma: o marido morreu quando ela ficou sabendo da gravidez. Ok, intenso. O romance parte disso e se constrói mais em torno das sensações e pensamentos da protagonista do que com base num enredo propriamente. Até aí, tudo bem. Só que passamos por algumas conversas, algumas reflexões, e com pouco mais de cem páginas tudo acaba. Os relacionamentos são retratados superficialmente. A mãe uma hora relata uma espécie de abuso, mas isso ocupa poucas páginas; a divergência entre as amigas, a tensão entre amizade e posicionamento político, poderia ser interessante mas também não é explorada; a relação com o pai recebe um pouco mais de atenção, mas ainda não o bastante. É como se a autora estivesse com pressa.

As memórias do casamento, principalmente dos dias pouco antes do marido morrer, quando ela ficou sabendo que estava grávida, quando queria contar mas não conseguia, a época em que ele ficou sabendo que estava doente, essa é a melhor parte. Afinal, há aí pelo menos um pouquinho de tensão.

Infelizmente, no geral, tenho que repetir o veredito da resenha anterior: tem potencial, mas precisa se dedicar a um projeto de mais fôlego, no qual explore mais os personagens e seus dramas.

Duas machadadas.

(lembrando que livro sem machadada é ótimo, uma machadada é bom, duas é fraco e três é muito ruim)

Está escrevendo um romance? Quer uma leitura crítica 100% sincera? Ou uma revisão? Escreva para decio.machadada@gmail.com

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Este ano, pensei em oferecer livros como prêmio para os primeiros colocados (um para cada um, a princípio), aproveitando para divulgar autores que têm contato aqui com a newsletter.

Então venho perguntar a você, que lançou um livro de literatura nos últimos anos, se aceita doar um exemplar para servir como prêmio. Seria ainda mais legal se a obra tiver sido avaliada por mim, mas não é exclusivamente necessário.

A contrapartida pela sua participação seria ter seu livro destacado nas postagens sobre o concurso.

Quer tiver interesse, comente aqui ou escreva para decio.machadada@gmail.com

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Felipe é roteirista de cinema e faz trabalhos esporádicos na área de publicidade. Tem trinta e poucos anos e acabou de se separar da namorada, depois de terem morado juntos por quatro anos. Ele chega a uma cidade de praia no Uruguai para acompanhar as filmagens de um longa metragem baseado em um roteiro seu.

O diretor do filme é seu amigo Guilherme, o astro é o respeitado ator Paulo Castelo, entre a equipe de som está Natália, uma ex-namoradinha com quem ele está disposto a encarar um repeteco, e o dublê é o personagem do título, que é introduzido com uma aura de mistério: “O Frankito é uma figura”, “Frankito es loco”, “Esse cara é maluco”.

Para surpresa de Felipe, o diretor sugere que lhe deem uma ponta no filme, alterando um pouco determinada cena para que ele apareça, representando sem falas uma versão mais jovem do protagonista. Acompanhamos um pouco o dia-a-dia de um set de filmagens.

A certa altura, Frankito convida os membros da produção para um churrasco em seu sítio. Ali, descobrimos que ele trabalhou por anos no circo, fazendo apresentações de grande risco, inclusive uma, sua favorita, na qual ele dirigia um carro pelo picadeiro e de repente o carro pegava fogo e então ele próprio emergia em chamas, sendo logo socorrido por um colega com um extintor de incêndio.

Felipe se interessa pela história do dublê, e decide tentar convencer os produtores a acrescentar ao final do filme uma cena em que o protagonista aparece em chamas, o que seria uma chance de Frankito reviver seu velho número, sua antiga glória.

Queria resgatar seu orgulho perdido de artista, oferecer a ele uma última chance de ser visto da maneira como imaginei que ele gostasse de ser enxergado e, mais que isso, deixar essa imagem registrada para sempre. Em outras palavras, eu queria ver Frankito em chamas.

Ao longo da história, temos algumas digressões que contam como Felipe e Guilherme ficaram amigos, como ele conheceu Natália, a maneira como Paulo Castelo começou a fazer teatro nos anos 60, o fim do último relacionamento de Felipe, a passagem da diretora de fotografia do filme pelo Japão, quando acompanhou a turnê de uma banda de Heavy Metal, a relação de Felipe com o pai.

Essa historietas paralelas encorpam um pouco o livro. De fato, a narração principal em torno do filme é um tanto magra de carnes literárias. Felipe está lá, passando uns dias no hotel, enquanto o pessoal filma as cenas. É morno. As digressões são sem dúvida as melhores partes. Mas elas são muito curtas e desconexas, janelas de meia dúzia de páginas sobre a vida de uma personagem, expondo não mais que um breve episódio cada uma. Fiquei com a impressão de que o autor tinha esses (bons) trechos guardados e deu um jeito de encaixá-los no livro.

É também nas digressões que aparecem alguns trechos mais reflexivos.

O sul é o lugar em que sempre nos encontramos, afinal todas as bússolas apontam pro sentido norte. Logicamente, estamos sempre presos ao sul desse ponto imaginário. Mas, se todas as bússolas apontam pro norte, o tempo inteiro, então sempre há norte pra ser apontado, enquanto o sul fica pra trás na medida em que o percorremos. O sul é a vida ficando pra trás, é a areia se depositando no fundo de uma ampulheta.

Não está mau, mas também é pouco para sustentar o interesse do leitor no texto.

Em suma, acredito que Matheus Borges tem potencial para ser um bom escritor, mas precisa se dedicar a um projeto de mais fôlego, no qual explore mais os personagens e seus dramas.

Duas machadadas.

(lembrando que livro sem machadada é ótimo, uma machadada é bom, duas é fraco e três é muito ruim)

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Nessa novela breve, divida em duas partes — “para minha mãe” e “para meu pai” —, a narradora Natalia rememora com bom humor alguns momentos de sua infância e começo da adolescência.

Era o final dos anos 80, e tudo isso era normal. Pessoas levavam a filha das outras para casa sem avisar, crianças passeavam na caçamba dos carros, ninguém usava cinto de segurança, ansiedade era coisa que se curava com chinelada e/ou benzedura. E o mais maluco de tudo: existia uma bala assassina, a terrível e deliciosa bala Soft.

O ponto de vista infantil traz o estranhamento e a ingenuidade que são a alma do livro. A família de Natalia se muda para uma casa pior; ela muda de escola; seus pais vão mal financeiramente; o casamento deles começa a ruir. Tudo isso é pano de fundo para as histórias que ela conta, que priorizam a piscina, o lanche, as amigas, a vez que a mãe a esqueceu na escola, a vez que o pai teve o salário inteiro furtado.

Muitos daqueles alimentos eram intragáveis para o meu paladar de criança, e olha que eu não era chata. Ou era? Eu só queria comer coisas gostosas, quem não quer? Mas não, tinha que tomar sal amargo para se desintoxicar, a mãe dizia.

— Do quê, se a gente só come a tua comida?

Ela nunca respondia.

Acompanhamos a jovem enquanto ela descobre como funcionam as amizades, os amores, o corpo, os sentimentos. Não chega a ser uma jornada de formação, é antes uma colagem de retratos que indicam um processo de formação.

Como os títulos indicam, na primeira parte ela fala mais da mãe e na segunda fala mais do pai.

Minha mãe não respondeu. Tinha a cara espichada, triste, como se desistisse da vida ali, naquele momento. Ou pior, como se tivesse se dado conta de que não desejava estar ali naquela situação.

ficou ainda alguns segundos com os dedos em pinça, pressionando entre as sobrancelhas. Parecia que desejava tirar dali algum pensamento. Apitou de novo, agora como uma panela de pressão. Acho que até vi vapor saindo das orelhas dela.

Meu pai tinha os seus quarenta e poucos anos, e isso quer dizer que muitas expectativas recaíam sobre ele

Ele parecia ser bem sabido para essas coisas da vida, mas muito burro para ganhar dinheiro

O livro é singelo e despretensioso, mas muito bem escrito e muito engraçado.

Nenhuma machadada.

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Arrabal é o nome artístico de Giuseppe … , membro da pequena nobreza napolitana no começo do século 18. Ele comanda uma trupe de teatro que encena commedia dell’arte na cidade, junto à qual ele representa o arlequim, com uma máscara que reluta em tirar do rosto (“máscaras” são um tema do livro). Muito pobres, os atores estão sempre precisando remendar suas roupas e arranjar alguém que lhes ofereça uma refeição, mas são caracterizados como sempre alegres e entrosados.

É na procura por roupas que Arrabal conhece Vittoria, uma marquesa com pendores artísticos que acaba renunciando à vida luxuosa porém fútil que levava e se juntando à companhia.

Durante uma apresentação na praça da cidade, uma outra moça nobre, Luigia, filha de um conde, se apaixona por Arrabal. O problema é que o pai já prometeu sua mão em casamento para Giordano, que por coincidência vem a ser justamente o… irmão gêmeo de Arrabal! Isso mesmo, Giuseppe e Giordano são irmãos gêmeos, idênticos fisicamente porém muito distintos em personalidade (como não poderia deixar de ser) — muito sério e retraído, Giordano ganha a vida como oficial do exército.

Arrabal está se dedicando a levar para a Itália um teatro diferente da commedia dell’arte. Enquanto esta é baseada em máscaras, improvisação e humor físico, ele quer peças como as de Molière e Shakespeare, com uma história única, sobre personagens mais realistas e utilizando diálogos bem decorados. Enquanto isso, Giordano está se preparando para uma guerra que se aproxima. Os dois estão apaixonados pela mesma mulher e ela não sabe o que fazer, pois ama ambos.

Não sou historiador, mas o romance parece ser uma ótima reconstituição de época, uma oportunidade para o leitor ter contato com um recorte da vida na Itália do século 18: a comida, os santos, as expressões, as roupas, etc. O enredo é leve e tem suas idas e vindas — girando principalmente em torno de interesses românticos, mas também há algumas batalhas —, que garantem boa dose de entretenimento.

Por outro lado, está baseado em recursos narrativos um tanto manjados: irmãos rivais disputam mulher, moça rebelde rejeita o casamento arranjado pelo pai, a nobreza de alma do artista pobre, etc. Bem escrito, mas num clima meio de novela das seis. Infelizmente, a autora opta por um plot twist final tão inverossímil que requer um epílogo explicativo.

Uma machadada.

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Em 2022, o presidente do Brasil — Jair Bolsonaro, mas isso não é dito — decide fazer uma visita diplomática à Rússia — chamada de Ilíria — para tratar do assunto do comércio de fertilizantes, colocado em situação difícil pela iminente invasão da Ucrânia — chamada de Pequena Ilíria.

Bruna Schmitz parte dessa premissa para construir uma história que joga longe o realismo e mergulha no fantástico, narrando com bom humor a viagem do Presidente e de seu Ministro dos Assuntos Sérios.

A linguagem utilizada é extremamente irreverente, conversando com o leitor e beirando o nonsense.

A pasta dava má sorte, era o que se pensava. Primeiro, havia a dificuldade em definir quais assuntos erma realmente sérios e, de todos os sérios, destacar ainda os seríssimos, aos quais deveria ser dispensada a máxima atenção. Logo na arrancada, quando o Ministro era então outro — um prodigioso rapazote de vinte e um anos ainda não saído da universidade, mas que já sabia ditar, assim se dizia, a Constituição de trás para a frente, inclusive em latim, e também era, por feliz coincidência, sobrinho do Senhor Presidente —, decidiu-se que esse assunto seria a Liberdade. E passaram todos os assessores, imediatamente, a compor versos sobre a Liberdade. “A Liberdade quando plena;Faz da alma serena””, “A Liberdade quando aperta/A nossa fúria desperta”, “A Liberdade esse anelo/Brilha qual um Sol amarelo.” Todos tornaram-se libertário absolutos, e nada era mais importante que o exercício de sua liberdade; e é daí que alguns passaram, inclusive, a vestir as calças no lugar das camisas, enfiando os braços nos vãos das pernas, e a amarrar as camisas na cabeça, à maneira dos turbantes (…) Mas tudo isso era em nome e expressão da Liberdade, esse Sol amarelo.

Acontece que o avião que leva a comitiva cai nas estepes da Ilíria e só é salva por intervenção sobrenatural. Não digo divina, pois quem vem ao auxílio da turma não é Deus e sim o Diabo.

O Presidente, aliás, não sabia que o ruivo era o Diabo. O leitor, se não o sabia, não prestou muita atenção. Mas o Ministro prestou atenção.

É o Diabo quem pousa o avião em segurança e leva os brasileiros e uma igreja onde comem um banquete e conversam todo tipo de loucuras. De lá, o Diabo deixa os assessores para trás e leva somente o Presidente e o Ministro à fortaleza do Ditador da Ilíria, com o qual eles têm uma audiência marcada.

Entretanto, o ditador está pouco interessado em fertilizantes e prefere fazer longos discursos desconexos sobre o mundo e a humanidade.

A partir daí, a história vai fazendo cada vez menos sentido. A Ilíria ataca a Pequena Ilíria, o Diabo conduz o Presidente e o Ministro pela zona de guerra, eles se juntam e se separam, vemos mortes, vemos igrejas, vemos coisas que não existem.

A todo momento temos a impressão de estar dentro de um sonho, no qual ouvimos as vozes ora do Presidente, ora do Ministro, ora do Diabo e ora do narrador, falando sobre temas inusitados. O texto corre de forma torrencial, com intenso uso de analogias, advérbios e adjetivos.

Como que respondendo, o mar imediatamente arrebita, ergue sua imensa cauda rutilante, e eis que lá está ela novamente: a montanha fosfórica sobe até o céu em elipses e lufadas, sobe como um balão soprado por um gigante, e é agora três vezes maior do que era antes. O cavaleiro, ao vê-la, brande a espada como se pertencesse àquele povo que atirava flechas contra a tempestade. Mas a montanha fosfórica é, à primeira vista, mais sorumbática que ameaçadora: parece uma anciã a quem foi impingida, como maldição, a infindável existência mineral (…) A cabeça rugosa explode em um chororô de lava e a cabeleira de fogo cai, cobrindo toda a pele. É um vulcão em erupção, mas nada de ribombos calamitosos: permanece, isso sim, o estertor, como se uma noz estivesse presa na glote da montanha, ou então como se ela sofresse de um chiado, um sufoco no pulmão, e tentasse a todo custo dizer qualquer coisa…

Por um lado, o livro tem muitos momentos engraçados que advém do uso criativo da linguagem. Dei risada várias vezes ao longo da leitura. Por outro lado, parece que a autora tem dificuldade em controlar a verborragia e se entrega ou a discursos quase-filosóficos que se arriscam a ficar cansativos, ou a longas descrições fartamente adjetivadas, com imagens que vão se acumulando umas sobre as outras.

Ela mesma faz essa ressalva a certa altura:

Todo esse lero-lero e quase perdemos nossos amigos de vista.

Entre a criatividade e o lero-lero, uma machadada.

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Rita descobre que seu filho mais velho, Cid, desapareceu. O livro conta sua busca por esse filho, de um lado para o outro em Salvador. Em busca de informações, ela vai a um hospital, a uma delegacia, depois a outro hospital, outra delegacia, ao necrotério, à escola… Faz aquela peregrinação por repartições públicas que é tão conhecida dos brasileiros. A princípio ainda tenta manter seu emprego, mas depois precisa negociar uma demissão para poder ter tempo de continuar a procura pelo jovem.

A história de Rita recebe alguma atenção da mídia, ela aparece nos jornais e na televisão. Uma vizinha afirma que viu o menino ser levado pela polícia militar. A polícia civil começa a investigar o desaparecimento, a Anistia Internacional oferece ajuda legal. A notoriedade lhe traz ameaças de morte e ela precisa ir embora. Decide voltar à fazenda onde nasceu e, paralelamente, resgatar um pouco a história da família. Quando adolescente, sua mãe saiu da fazenda para tentar ganhar a vida e, depois que seus irmãos morreram, levados pela correnteza de um rio, Rita foi enviada pela avó para a cidade, onde viveria como empregada doméstica e depois teria uma série de empregos mal remunerados e daria à luz três filhos, de três pais diferentes.

O autor procura usar a história de Rita para pintar um panorama da dificuldade da vida da camada mais pobre da população brasileira, em particular das mulheres. especialmente as negras. Ele faz isso bem, apesar de forçar um pouco a mão na hora de criar uma suposta continuidade entre as vidas de Rita, sua mãe, sua avó, etc., como se as dificuldades de hoje fossem pouco diferentes das dificuldades enfrentadas por escravos ou por recém-libertos, ou por quaisquer negros que já viveram. A expressão “sua gente”, por exemplo, faz hora extra no texto e termina mais cansada que a própria Rita.

A protagonista na verdade é chamada o tempo todo de Rita Preta. Qual o motivo dessa especificação cromática? Ela é muito preta? Não. É o seguinte: “nos primeiros tempos ganhou a alcunha Preta para se diferenciar da patroa, também chamada Rita, mas que se considerava pertencente a uma casta superior.” Então ela era chamada de Rita Preta na casa da família onde trabalhava, pois havia ali uma Rita que era branca. Ok. Mas por que cargas d’água a moça depois levaria esse apelido para o resto da vida? Inexplicável.

A trama em si é boa. A jornada de Rita (“Preta”), primeiro atrás de Cid, depois atrás apenas de informações, tem seus altos e baixos, seus dramas, sua tensão, dá origem às reflexões que Vieira quer apresentar sobre a sociedade, que trazem lá o seu interesse. Ademais, Rita é uma boa personagem, realista, com virtudes, defeitos, personalidade. O problema do livro é o texto mesmo, é a parte técnica da escrita, que tem várias fraquezas.

Um dos defeitos é a falta de traquejo ao tentar evocar imagens. O primeiro parágrafo já acende alguns alertas:

Fazia muito tempo que Rita Preta não recordava o infortúnio que marcou sua vida de maneira definitiva, e assim continuaria não fosse a chuva repentina que transformava, à sua frente, o espaço entre a avenida e o meio-fio num pequeno riacho. Era sempre assim: imagens que despertavam memórias distantes, boiando e submergindo na corrente das lembranças. A água arrasta folhas secas, sacolas plásticas, fragmentos de objetos, papéis e até mesmo pequenos animais

Falar em “pequeno riacho” é redundância, pois a palavra “riacho” já denota um rio pequeno. Dizer que a água arrastava “fragmentos de objetos” é muito genérico. Quais objetos? Não dá nenhum exemplo? “Pequenos animais”? Seriam ratos? Gatos? Baratas, talvez? Mas esses bichos não são espertos em fugir de chuva?

Outro exemplo: “Rita imagina que todos, assim como ela, estão entretidos com seus mundos, refletindo sobre assuntos que precisam ser ou não decididos. Todos imersos numa miríade de pensamentos que costumam ocupar os dias de seus semelhantes.” Seria um desafio conseguir escrever algo mais inane. Quer dizer que as pessoas estão envolvidas em seus próprios pensamentos? Não me diga.

Logo depois: “Suas histórias estão reunidas na casa, no corpo dos filhos, e, sobretudo, nas memórias que carrega consigo.” Dizer que as histórias de uma pessoa estão reunidas em suas memórias é dizer nada.

A certa altura, Rita anda a esmo pela favela, por caminhos que nunca tomara. O que ela vê durante sua caminhada? “carros abandonados, pequenos montes de lixo, vasos de plantas.” O autor não consegue dar detalhes.

A luz é elemento descritivo recorrente, mas sem muita criatividade: “a luz atravessava o céu de um dia nublado”, “a mesma luz que a acompanha invade o cômodo da sala”, “a luz penetra abundante na sala”, “a luz entra pelo basculante”, “a luz penetrando o vidro da fachada”, “a luz que penetra pela fresta da janela”, “a luz da manhã se insinua pelas frestas da janela”, “a luz incide na construção”, “uma luz especial toca o ambiente”, “a luz de um dia ensolarado”, “refletindo a luz de um dia ensolarado”, “a nesga de luz que atravessava o telhado”, “a nesga de luz que entra através do vigia”.

O rio também: “O fluxo se torna então o rio da infância”, “o rio, caminho sinuoso por onde percorrem seres e saberes”, “depois, o rio, a morte”, “o sangue correndo como rio em suas veias”, “um sinal para poder tocar seu corpo, onde possa desaguar como um rio”, “um caminho, tornado rio”.

Outro defeito é o uso meio capenga da língua, que se esforça numa direção que se pretende poética mas que resulta em construções tortas, imagens banais, frases triviais ou sentimentais.

“O rio, caminho sinuoso por onde percorrem seres e saberes, sonhos e mistérios, como contaram certo dia os mais velhos.”

“As crianças saltam nas águas do rio como se trotassem um cavalo alado.”

“todos os que vivem nascem em algum pedaço de chão.”

“Ensaia de maneira involuntária todo o desabafo que fará quando ele voltar.” (como se pode ensaiar um discurso de maneira involuntária?)

“o medo parece servir à autoproteção.” (não diga)

“Rita Preta tem a crença nos laços que a unem aos filhos, e por sua vez a todos os seres em todos os tempos, memória de seu corpo vivo.”

“Rita e Fátima experimentavam os condimentos, o sal, para que a comida fosse agradável ao paladar de quem se alimentaria dela.” (meu deus)

Sobre o encontro entre Rita e o pai de Cid: ela “encontrou o jovem, também migrante do campo”, enquanto ele, por sua vez, conheceu “uma jovem sem família, também oriunda do campo”.

No capítulo 11 temos “quantas pessoas, para sobreviver, precisam dominar seus medos” e, uma página depois, “quantos tiveram que controlar o medo para continuar vivendo”.

O terceiro defeito é o didatismo. Quando um autor confia na inteligência do leitor, ele pode dizer apenas que o personagem foi dormir, ou decidiu comer alguma coisa. Itamar sempre diz que alguém foi dormir porque estava cansado, que comeu algo porque teve fome, que continuou a busca porque ainda tinha esperança, que não enfrentou um perigo porque teve medo.

Eis o que ele diz sobre a dificuldade de pessoas pobres acharem um cômodo para alugar: “Quando o local parecia bom e não precisava de reforma, o aluguel era alto. Em contrapartida, os locais mais baratos eram também os mais precários”. Isso é o óbvio ululante, Itamar, não existe quem não saiba disso, meu filho.

Outro exemplo: ao ser abandonada pelo marido, “Rita entendeu que estava sozinha outra vez: para as despesas da casa, para educar e amparar o filho. Sentiu receio de não ser capaz de dar conta de todas as responsabilidades”. É claro que uma mulher pobre vai sentir esse receio. Eis o óbvio de novo. Não basta para a literatura dizer coisas verdadeiras, isso qualquer relatório pode fazer. Se for dizer o óbvio, faça isso ao menos com algum estilo, alguma originalidade.

Duas machadadas.

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Há uma piada no meio literário segundo a qual os escritores brasileiros que são homens brancos só sabem escrever romances nos quais os protagonistas são escritores brasileiros, brancos e que estão passando por um divórcio.

Bom, Fernando Ignez ouviu essa brincadeira e disse: hold my beer. Essa é exatamente a premissa do livro dele.

Matias passou pelo fim de seu relacionamento com Maria, pela qual era muito apaixonado. É ela que termina com ele.

Acho que você vive num mundo de fantasia. É isso que eu acho. No mundo real, no mundo onde eu vivo, eu tô chegando perto dos quarenta e minha vida tá bem diferente do que eu planejei. Eu tirei essas férias pra conseguir um tempo só pra mim. Preciso pensar no caminho que eu quero seguir.

Deprimido, ele decide aceitar um convite para sair de São Paulo e passar uns dias numa cidadezinha bem pequena, cuidando das plantas e do gato de alguém que precisou viajar. Na calmaria do interior, vai tentar terminar seu terceiro romance, depois do fracasso dos dois primeiros.

O livro vai e volta no tempo, contando como os dois se conheceram, como foi o término e como está sendo na cidadezinha, onde Matias tem que aprender a conviver com os pernilongos e a falta de luz, além de socializar no único bar da redondeza. O contato com a natureza e uma vida mais simples vai lhe trazer mais paz e inspiração para escrever.

Sim, dá pra perceber que o projeto do autor poderia descarrilhar facilmente. Mas ele se vacina contra os defeitos que poderiam aparecer ao adotar um tom bem-humorado e entregando uma leitura que resulta bem divertida (a “agente literária” que ele arruma, por exemplo, é uma figura).

É por isso que seus livros não vendem. Quem vai querer ler a história de um casal que se separa e depois afunda na depressão?

A certa altura, o protagonista lê um parágrafo do livro que está escrevendo em voz alta, para um morador da cidadezinha chamado Armando. “Sentia-se melhor sentado. E sentia que a boca dela fazia parte de seu corpo. Mais do que a cabeça, os pés ou qualquer outra coisa. A boca. As rugas dos lábios. Os lábios úmidos. A boca se abrindo para soltar uma risada. A boca dela.” A reação de Armando a essa leitura é cortante: “Esse homem usou droga?”

O ponto forte da escrita é o distanciamento irônico, mas mesmo a parte mais sentimental da história é bem escrita, e qualquer um que sofreu por amor, ou seja, todo mundo, vai se identificar com a dor do Matias e com seu processo de recuperação.

Nenhuma machadada.

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Ainda por cima, me mandou uma mensagem que assinou como “Dircinha”, então automaticamente já somos amigos…

Ontem ela citou esta newsletter em sua coluna:

Agradeço a gentileza de dar visibilidade à minha atividade, modesta porém sincera.

Abaixo, reproduzo o artigo dela na íntegra.

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Listas de melhores livros expõem consenso fabricado por mercado editorial

Dirce Waltrick do Amarante

Um ano termina e outro começa sempre com as famosas listas de melhores livros (os já publicados e os anunciados), selecionados muitas vezes por críticos especializados e leitores influentes. Neste frescor de 2026, como não poderia ser diferente, já circulam as seleções de livros e de autores imperdíveis, e haverá certamente leitores e clubes de leitura que se guiarão por elas.

Quem acompanha essas indicações, publicadas em jornais, revistas, blogs etc., notará que muitos títulos e autores se repetem em boa parte delas. Pode-se elencar muitas razões para essa aparente unanimidade, entre outras, o gosto pessoal de quem assina as listas e o desejo de mencionar o que está na moda. No ano passado, vale destacar, participei como jurada da lista dos melhores livros do primeiro quarto deste século, publicada neste jornal.

Não se pode, porém, ignorar que por trás disso possa estar uma aceitação das políticas editoriais, que colocam nas vitrines apenas certos títulos e uns poucos autores, potenciais campeões de venda.

Ao falar em vitrine, estou aludindo não só às livrarias do eixo Rio-São Paulo, onde convém fazer lançamentos, mas também a programas e podcasts sobre livros, os quais convidam apenas (há poucas exceções) aqueles autores que possam estar ao vivo e em cores num estúdio paulistano ou carioca, na maioria das vezes.

Depois do que se viveu no Brasil durante a pandemia, quando praticamente tudo era virtual, ou feito online, esse cenário de eventos presenciais, que exclui as periferias, parece hoje bastante anacrônico e, diria mesmo, inaceitável.

O leitor comum parece aceitar todas as listas sem questionar muito os seus critérios (se estéticos, sociológicos ou mercadológicos), demonstrando, com isso, um certo desinteresse em buscar uma valorização mais crítica que se proponha a eleger outras obras, algumas talvez mais relevantes.

Foi o escritor austríaco Robert Musil quem propôs, na minha opinião, uma das teses mais instigante e humoradas sobre o tema. Para o autor de “O Homem Sem Qualidades”, uma pergunta crucial deveria ser feita a quem vota nas melhores obras e nos melhores escritores do ano, do século etc.: “O senhor saberia dizer o que é um poeta?”, ou “O que é um escritor sem lastro?”, ou ainda, “Uma criatura que escreve com simplicidade é um escritor?”.

Contudo, como adverte o escritor, na tradução de Nicolino de Simone Neto, não se pode esperar que “um jornal venha a propor, sem mais nem menos, tal questão e, ainda que a fizesse, haveria de formulá-la de maneira bem mais interessante. Viria, no mínimo, desta forma: ‘Quem é o seu poeta favorito?’ Ou talvez: ‘Na sua opinião, quem é atualmente o maior poeta?’, ou ainda: ‘Qual foi o melhor livro deste ano (também deste mês)?’. Essas perguntas parecem ser mais recomendáveis, dado o seu caráter sugestivo”.

Com ironia, Musil conclui que, graças a essas perguntas, descobre-se de tempos em tempos escritores que são “sempre os maiores, mais significativos, mais autênticos, mais reconhecidos e lidos”.

Quando se lê hoje essa conclusão, não se pode deixar de pensar o quanto ela continua válida, sobretudo no Brasil, onde o mercado do livro parece sempre em busca de um novo sucesso, seja ele de um grande ou de um pequeno autor.

O papel da crítica, nesse contexto, merece uma reflexão à parte. Alguns afirmam que a crítica está definhando, outros dizem que ela já morreu. Mas, a meu ver, essa discussão não pode ignorar que críticos e escritores se sobressaem, atualmente, quando pertencem ao mesmo círculo social, frequentando-se como velhos amigos e, não poucas vezes, fazendo das páginas de jornais extensões de suas respectivas salas de estar.

É exatamente nessa intimidade que reside o problema: como é que o crítico analisará imparcialmente a obra do amigo? Discutir um texto a fundo implica não só sinceridade, mas também uma visão aguçada, que não faça concessões à moda do momento. O crítico também escreve romance e poderá ser amanhã lido e comentado pelo autor que ele lê e comenta hoje... Há publicações especializadas que se sustentam nessa prática viciosa de forma quase escancarada...

A amizade, particularmente a promíscua, parece ser um princípio que a crítica rejeita. No ensaio “Da Amizade”, de Montaigne, na tradução de Julia da Rosa Simões, o pensador lembra que “não há nada a que a natureza pareça nos ter encaminhado mais do que à vida em sociedade. E diz Aristóteles que os bons legisladores tiveram mais preocupação com a amizade do que com a justiça. Ora o ponto máximo da perfeição da vida em sociedade é a amizade”.

Esse elogio à amizade é comovente, mas, trazido para o âmbito da atividade crítica, torna-se um veneno, que levará à deformação ética e profissional do crítico, o qual, em razão da amizade com determinado escritor, venderá gato por lebre para o leitor e deste acabará sendo inimigo.

Assim, o discurso lúcido e confiável vai dando gradativamente lugar ao texto retórico, sem qualquer fundo crítico relevante. Em outro ensaio, “Da Vanidade das Palavras”, para seguirmos com Montaigne, o pensador francês afirma que “um retórico dos tempos passados dizia que seu ofício era fazer as coisas pequenas parecerem e serem consideradas grandes”.

Não há problema nisso, desde que, reforça o ensaísta, não se pretenda com esse discurso enganar nosso “julgamento, e aviltar e corromper a essência das coisas”.

Na história da literatura ocidental, em diferentes épocas, críticos tiveram de se esconder atrás de pseudônimos, para garantir a isenção das suas posturas críticas. Essa prática continua atual, no Brasil, inclusive. Mencionarei o caso de Décio Machado, “nom du plume” humoradíssimo de um excelente crítico, que oferece nas redes sociais consistentes dicas de leitura, destacando-se por não ignorar os que estão fora do circuito e raramente aparecem em jornais e programas de televisão.

Além disso, suas análises de livros badalados não se furtam a apontar, quando julga necessário, as falhas da obra, cuja fama muitas vezes não se baseia em valor literário. Mas o faz sempre citando fragmentos do livro, o que ajuda o leitor a entender a sua linha de raciocínio.

Minha conclusão —melancólica talvez— é que a visão crítica, sobretudo nas listas dos melhores livros, melhores autores etc., não raramente abre mão de seus critérios em prol da amizade pessoal.

A reação mais sadia, por parte do leitor, talvez seja a de não levar tão a sério essas seleções, que acabam promovendo a circulação de certas obras nos ambientes mais disputados do cenário cultural brasileiro, em detrimento de outras, escritas por solitários, desconhecidos, periféricos...

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Cecília é uma brasileira que vive nos Estados Unidos e trabalha em um museu de história natural como taxidermista e montadora de dioramas. O livro alterna entre o presente dela na Califórnia e as memórias de sua infância em Porto Alegre, no final dos anos 1980.

O evento que ancora toda a história é o assassinato de João Carlos Satti, um deputado e radialista influente, morto a tiros na frente de seu prédio. A família de Cecília foi dramaticamente afetada pelo evento porque seu pai, Raul Matzenbacher, também deputado e amigo próximo da vítima, foi acusado pelo crime e levado a julgamento (essa parte é inspirada num caso real, a morte de José Antônio Daudt).

Cecília há muitos anos não volta ao Brasil. Não se dá muito bem nem com o pai, de cuja culpa ela não tem dúvida, e nem com a mãe, que a certa altura não aguentou a pressão e saiu de casa sem levar os filhos. Mesmo com os irmãos ela conversa pouco. Sua convivência se resume a seu namorado, Jesse, e seus colegas de trabalho.

Apesar de ter cortado laços com o passado, ela é obcecada por ele, com pastas de recortes de jornal sobre as acusações ao pai e seu julgamento (no qual ele termina por ser inocentado). Com base em suas falhas memórias (ela tinha só 9 anos na época do assassinato), conversas posteriores com membros da família, e seus recortes, ela vai remontando os acontecimentos, reconstruindo-os como faz com os animais empalhados, mudando os personagens de lugar como num diorama até chegar na imagem que mais se aproxima de uma descrição verossímil da realidade.

No momento atual, a notícia de que seu pai sofreu um derrame perturba a estabilidade emocional de Cecília. Embora ela não admita como narradora, isso transparece no fato de que logo depois de ouvir o relato do irmão a esse respeito, ela sai de casa e trai o namorado com outra mulher, numa até então inédita aventura lésbica.

A autora vai reconstituindo os elementos pessoais e históricos ligados ao caso do assassinato bem devagar, abordando diferentes aspectos da vida da pequena Cecília. Sua relação com os irmãos, com a mãe, com a música, com a biologia, com a escola, com as acusações que vão sendo feitas ao pai, com as inconsistências da defesa. O recurso de apresentar a narração do ponto de vista de uma criança é eficiente em enfatizar a natureza um pouco caleidoscópica da percepção, o que serve para criar um suspense de baixa voltagem e longa duração, e também para introduzir na história um pouco mais da ambiente cultural do Brasil e da Porto Alegre dos anos 80 (fitas cassete, maconha, homossexualidade, AIDS…)

Ao intercalar a narração daquela época com os dias de hoje, ao voltar a momentos diferentes a cada lembrança, ao intercalar breves digressões técnicas sobre taxidermia (o que lembra um pouco os cacoetes do Rubem Fonseca, mas em grau menos grave), Bensimon vai introduzindo novos elementos, pequenas revelações que vão esclarecendo aos poucos o que aconteceu, de modo que temos uma história policial, mas que não é contada no formato de uma investigação linear.

Nenhuma machadada.

(lembrando que livro sem machadada é ótimo, uma machadada é bom, duas é fraco e três é muito ruim)

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Abaixo, a lista dessas avaliações, agrupadas por número de machadadas e por ordem de publicação, com links para as resenhas.

18 obras não levaram machadada nenhuma, 19 levaram uma machadada, 13 levaram duas machadadas e 11 levaram três machadadas.

Esta mensagem é muito longa para ser vista por e-mail. Clique no título para ver a lista completa!

Seguimos lendo!

Nenhuma machadada

Perto dos Olhos de Deus, Alessandro Thomé, editora Assírio & Alvim. Clique aqui

Os Automóveis Ardem em Chamas, Marcel Novaes, editora Penalux. Clique aqui

Você me Espera para Morrer? Maria Fernanda Elias Maglio, editora Patuá. Clique aqui

Vale o que tá Escrito, Dan, editora DBA. Clique aqui

Utopia, Pandemia, Cabeça de Boi, Alex Reis, autopublicação kindle. Clique aqui

O Que Pesa No Norte, Tiago Germano, editora Moinhos. Clique aqui

A Última Noite das Bicicletas, Rodrigo Breunig, autopublicação kindle. Clique aqui

Feérico Luar no Copacabana Palace, Alexandre Soares Silva, editora Danúbio. Clique aqui

Uma Família Feliz, Raphael Montes, editora Cia. das Letras. Clique aqui

O Fio da Faca, Marcel Novaes, editora Patuá. Clique aqui

Cão Maior, Alessandro Thomé, editora Telucazu. Clique aqui

A Pediatra, Andréa del Fuego, editora Cia. das Letras. Clique aqui

O Deus Oculto no Canto do Córner, Milton Gustavo, editora Danúbio. Clique aqui

As Almas que se Quebram no Chão, Karleno Bocarro, editora Sator. Clique aqui

A Cabeça do Santo, Socorro Acioli, editora Cia. das Letras. Clique aqui.

Cantagalo, Fernanda Teixeira Ribeiro, editora Todavia. Clique aqui.

Caderno de Ossos, Julia Codo, editora Cia. das Letras. Clique aqui

Encomendaram um Plano, Ricardo Bernhard, editora 7 Letras. Clique aqui

Uma machadada

A Inevitável Fraqueza da Carne, Wilson Gorj, editora Penalux. Clique aqui

As Pequenas Chances, Natalia Timerman, editora Todavia. Clique aqui

A Última Noite de José Wilker, André Balaio, editora Caos & Letras. Clique aqui

Não se Começa um Incêndio sem uma Faísca, Zeka Sixx, editora Penalux. Clique aqui

Vento de Queimada, Andre de Leones, editora Record. Clique aqui

O Céu Para os Bastardos, Lilia Guerra, editora Todavia. Clique aqui

1+1=2, 2-1=0, Fernanda Caleffi Barbetta, editora Cepe. Clique aqui

Dentro do Nosso Silêncio, Karine Asth, editora Bestiário. Clique aqui

A Vida Futura, Sérgio Rodrigues, editora Cia. das Letras. Clique aqui

Via Ápia, Geovani Martins, editora Cia. das Letras. Clique aqui

Na Sombra do Herói, Gilda Oswaldo Cruz, editora Mariposa Azual. Clique aqui

Água Turva, Morgana Kretzmann, editora Cia. das Letras. Clique aqui

Barra-dos-Meninos, Benilson Toniolo, editora Litteralux. Clique aqui

A União das Coreias, Luiz Gustavo Medeiros, editora Reformatório. Clique aqui

A Boba da Corte, Tati Bernardi, editora Fósforo. Clique aqui.

Solução de Dois Estados, Michel Laub, editora Cia. das Letras. Clique aqui

Meu Passado Nazista, André de Leones, editora Record. Clique aqui

Homens Elegantes, Samir Machado de Machado, editora Todavia. Clique aqui

Casa de Família, Paula Fábrio, editora Cia. das Letras. Clique aqui

Homem de Programa, Luciano Somenzari, editora Folheando. Clique aqui

Duas machadadas

O Crime do Bom Nazista, Samir Machado de Machado, editora Todavia. Clique aqui

O Crime no Edifício Giallo, Luiz Biajoni, editora Rua do Sabão. Clique aqui

Veado Assassino, Santiago Nazarian, editora Cia. das Letras. Clique aqui

Uma Dor Perfeita, Ricardo Lísias, editora Alfaguara. Clique aqui

Todos Nós Estaremos Bem, Sérgio Tavares, editora Dublinense. Clique aqui

Em Nome da Imagem, Philipi Schneider, editora 93. Clique aqui

Viúvas de Sal, Cinthia Kriemler, editora Patuá. Clique aqui

Sendo Ele Quem Ele Era, Breno Kümmel, editora Patuá. Clique aqui.

Objeto Cintilante: História Sulfúrea, André Timm, editora Faria e Silva. Clique aqui

Cora do Cerrado, Tana Moreano, editora AR Publisher. Clique aqui

A Natureza da Mordida, Carla Madeira, editora Record. Clique aqui

A Morte e o Meteoro, Joca Reiners Terron, editora Todavia. Clique aqui.

Véspera, Carla Madeira, editora Record. Clique aqui

Três machadadas

Transistória, Nelson Moraes Alves, autopublicação kindle. Clique aqui

Ébano Sobre os Canaviais, Adriana Vieira Lomar, editora José Olympio. Clique aqui

Solitária, Eliana Alves Cruz, editora Cia das Letras. Clique aqui

Bagunça, Marcelo Brandão Mattos, editora Patuá. Clique aqui

Operação Benefit, Rodrigo Valdez, editora BesouroBox. Clique aqui

Canção para Ninar Menino Grande, Conceição Evaristo, editora Pallas. Clique aqui

Salvar o Fogo, Itamar Vieira Junior, editora Todavia. Clique aqui

Areia Movediça, Douglas Lobo, editora Danúbio. Clique aqui.

Batida Só, Giovana Madalosso, editora Todavia. Clique aqui

A Exemplar Família de Itamar Halbmann, Diogo Fontana, editora Danúbio. Clique aqui

Vento em Setembro, Tony Bellotto, editora Cia. das Letras. Clique aqui

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